L’argent, dit-on, travaille pendant que nous dormons – quoiqu’il paraisse de plus en plus paresseux. Nous dormons bien s’il est investi dans des obligations, paraît-il, mais mangeons mieux s’il est placé en actions. Pas sûr toutefois que les actionnaires de Credit Suisse, contraints d’avaler les couleuvres bon marché imposées par le Conseil fédéral et une UBS peu enthousiaste, digèrent facilement la déroute de ce qui fut le n°2 bancaire helvétique et un fleuron du pays qui seyait si bien aux bonnets de ski.

«On a tellement besoin d’histoires / Quand il paraît qu’on a vingt ans», chantait Jacques Brel en se mettant dans la peau d’un jeune désorienté par la dislocation de sa famille (Quand ma maman reviendra). Cette phrase mal assurée met en avant la fragilité du personnage: les histoires ne sont-elles pas plutôt destinées aux enfants?

Un inquiétant silence domine le monde finissant qui est le nôtre (cela écrit sans catastrophisme, force est de constater que nous vivons un changement d’époque). Un silence qui n’est pas l’absence de bruit, dont nous ne manquons hélas pas, vivant dans un brouhaha permanent fait de récriminations, d’invectives et de jugements à l’emporte-pièce. Un silence qui est terrible au milieu de tous ces hurlements: aucune voix ne crie plus dans le désert.

Stupeur à Munich! La récente Conférence sur la sécurité nous a appris qu’il n’est pas l’heure de négocier la paix en Ukraine. Quelle nouvelle alors que l’un des belligérants brandit la menace nucléaire et que dans l’autre camp on livre des armes comme des coursiers à vélo livrent des repas… Au vu de l’escalade actuelle, on se doutait un peu que les faucons n’étaient pas près de laisser sa chance à une colombe. Les chefs d’Etat qui prennent des postures de chefs de guerre tout en assurant que leur Etat ne l’est pas, en guerre, sont pris à leur propre jeu. Perdre une guerre, c’est une chose. Mais perdre la face!

Il y a vingt ans, un professeur d’économie disait à ses étudiants du collège de Saint-Maurice redouter qu’on inscrive sur sa tombe l’épitaphe «Le travail fut sa vie». En rappelant l’origine latine du mot: tripalium, un instrument de torture. Au-delà de la plaisanterie, il y avait là une invitation à une vraie réflexion sur une activité qui structure notre existence: jeunes, nous nous formons en vue d’exercer un métier qui occupera ensuite 42 heures de nos semaines en attendant que ses fruits nous permettent de vivre sans plus nous y consacrer.

Ainsi, deux jeunes militants du climat allemands, une fois décollés de la parcelle de bitume à laquelle ils s’étaient étroitement liés, s’en sont éloignés à tire-d’aile préférant, au juge qui les attendait, les beautés de l’Asie – parce que c’était leur rêve et, promis, le vol de retour serait le dernier. Plus terre à terre, quelques municipalités romandes qui n’avaient pas manqué d’attaquer la FIFA ont eu à se défendre d’avoir fermé la porte aux fan zones pendant la Coupe du monde, mais ouvert leur tiroir-caisse aux millions de l’organisation. On est en droit de s’en moquer ou de s’en offusquer. Comme on serait en devoir de tourner sept fois sa langue dans sa bouche avant de parler…